... debiera ser capaz

... a estas alturas, debiera ser capaz de escribir un poema bellísimo,

apto para extractar en trozos  puros tantos años, juntarlos,

hacer que puedan mirarse mutuamente y después resucitarlos y vueltos a resucitar

para poder llevarlos conscientes a la mesa de sol;

... pero no sé; uno siempre espera algo extraño, un manjar por ejemplo,

algo divino y proveniente del sur, de más allá, agua y fuego vivos,

más aún;

... porque fatigados los pies y doblegados los brazos,

de entre la escasísima costra arrancada a la tierra y al corazón,

siempre esperamos haber salvado y fundido entre sí una perla de mar y un destello del cielo;

… hilo a hilo y pieza a pieza debería ser capaz de instruir un mínimo flujo de sangre,

un exiguo asombro vivo, o tal vez menos, quizás sólo articular el viento, la luz, la levedad y fe

con que pudiera traer a ser unas palabras,

algo;

... y es que, créanme, lograr esto no es fácil;

bien lo saben quienes vinieron de lejos y tuvieron que contener sus alientos

frente a brutales lapsus de memoria;

y mejor aún lo saben los que ni siquiera murieron porque sus vidas no estaban perseguidas

y al marcharse dejaron sus ropas, sus sillas y zapatos como trasuntos propios de un don

que todavía fascina a los mortales;

...en fin, debería poder construir una flor siquiera y dársela,

sería una forma hermosa de amarles, de mostrarles mi parte, bien que nimia,

en aquella belleza que aún se me oculta y, con ello, se niega sin más a aceptarme y recibirme.

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